Exposition de Nathalie Deshairs et de Philippe Croq à la Galerie 22 dans le Luberon du 11 au 27 mars 2011

Nathalie Deshairs
Il y a dans les tableaux de Nathalie Deshairs le commencement de quelque chose qui va prendre forme sous nos yeux et dont on ne sait rien encore sinon qu'il baigne dans une torpeur monochrome ouverte à toutes les évolutions. Le mouvement personnifié, via une technique sans faille, encre de Chine et pierre noire. Tout l'art de l'artiste est ici de donner l'illusion du geste, de découvrir le corps, ses frontières, sa plastique dans un espace uni. Des courbes s'entrelacent, se chevauchent, se confrontent, donnant à l'ensemble du dessin une respiration saisissante. La superposition de tonalités translucides, quelques taches, quelques coulures, apportent la profondeur, l'évanescence. Le corps humain flotte dans l'espace, c'est l'esprit qui se libère de toutes les contraintes, qui s'affranchit de la pesanteur. Et cet art est difficile, que l'on ne s'y trompe pas, nul repentir n'y étant permis…Art difficile, car pour atteindre à tant de légèreté, il faut de toute évidence avoir côtoyé la gravité du monde. Une peinture de nuances et de finesses en laquelle il faut se laisser absorber. Ludovic Duhamel, Miroir de l'Art, juillet 2010

Née en 1964 à Grenoble.(France)
Vit et travaille à Menton.
Etudie à l'école des Beaux-Arts d'Aix-en-Provence de 1983 à 1987.
Enseigne à l'école d'Arts Plastiques de Menton de 1993 à 2004.
Depuis 2004 se consacre exclusivement à la peinture

Philippe Croq. Né en 1961 à Douarnenez, France

Blasphémes, fragments, métaphores
Peu de choses, finalement :
La main, là, toute devant.
Reine. Et maîtresse.
Et la tête de côté, surtout de côté.
Tendre à l'aveuglement. L'instinct mieux trié, en somme.
Navigation à vue sur le fil dérisoire du grand
Tout/Rien. Du grand labile.
Silence.
L'orange lancée, vole, traverse la cour et s'écrase finalement sur son crâne dans une explosion qui libère la chair et le jus du fruit…
L'instant d'après, il est fou mais il ne le sait pas encore.
Suspendre le vol meurtrier, pense-t-il.
Que le lâche programme de cette trajectoire se défasse.
Que la raison des autres disparaisse… Que les autres disparaissent….
Puis, longtemps après, se glisser entre les pointillés.
En partant du sol. De la boue.
En oubliant les cieux et ses mobiles rayons.
Ne rien dire sur le comment.
Blasphèmes.
Ne rien dire sur le pourquoi.
Fragments.
Ne rien dire sur les images.
Métaphores.
Dans une certitude infime : la messe n'est pas dite….

Galerie 22
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Galerie Bernard Mourier
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